Blackout.

Scusate la sparizione. Succede, quando si va in vacanza in un'italica isoletta completamente sprovvista di contatti col mondo. Wi-fi, cellulari, tacche, internet access, qui sono nomi astratti quanto ideogrammi. Probabilmente l'isola stessa è stata data in gestione al ministero cinese per le telecomunicazioni. E io che mi ero trasportata il computer fin qui... Mi sono sentita idiota come molti anni fa, quando arrivai a Formentera ospite di un giardiniere hippy amico di amici. Viveva in una deliziosa casetta zen coltivando amorevolmente marijuana sul retro. L'acqua si prendeva dal pozzo. Per la luce, romantiche candele. E io con una valigia piena di, ehm, arricciacapelli elettrici e silképil, cose così. Ancora arrossisco a pensarci.

Olé!

Un conoscente spagnolo organizza un concerto di flamenco per raccogliere fondi a scopo benefico. Ora non so voi, ma io il flamenco lo odio. In modo irrazionale e campanilistico naturalmente, da tanguera, come solo ci si può odiare fra vicini di casa, o fra pallavolisti e giocatori di basket. E poi quegli orrendi vestiti a pois con le gale, bleah!
Intervento a gamba tesa di Bree:-Resta pure a casa, lascia che questo bambino muoia per mancanza di cure. Poi, avessi qualcosa da fare...
E quindi eccomi qua, in un'enorme sala vuota con le pareti decorate di stoffa rossa a pois bianchi, un incubo. Non conosco un cane, as usual. Pochissima gente. Gli uomini praticamente tutti spagnoli. Le altre donne sono fanciulle cinesi che hanno l'aria di sedicenni scappate da scuola nell'ora della ricreazione (prima o poi dovrò pur scrivere un post sulla fortezza d'animo richiesta a qualunque donna occidentale overtrenta nel confrontarsi con il gentil sesso locale). Insomma, tutto sembra congiurare per farla diventare una delle dieci-peggiori-serate-della-mia-vita.
Poi il duo Trujero comincia a suonare, e stranamente son bravi. Compare anche una cantante, ancor più stranamente brava visto che è di Ulan Bator. E per finire, una fantastica ballerina di flamenco perfettamente in tono, un po' sovrappeso, capelli neri, scialle rosso, orrendo vestito a pois con le gale. Però è cinese. Sono completamente stranita.
Man mano l'atmosfera si riscalda e le pseudosedicenni si buttano a ballare anche loro. E sarà la musica, il ballo o la sangrìa, finalmente vedo delle cinesi che si smollano, che ridono, che esprimono un'emozione vera. In questi mesi è una cosa che mi ha sconcertato non poco, un sorrisino di cortesia, magari una risatina, ma il viso impenetrabile delle cinesi è qualcosa di così estraneo e difficile da accettare nei rapporti quotidiani, una distanza fisiognomica ancora più difficile da colmare di quella linguistica. Anche nel vederle ballare il tango non trasmettono in apparenza alcun sentimento, almeno da fuori sembrano magari aggraziate, ma totalmente impassibili.
E invece mi tocca ringraziare il flamenco, mi tocca.

Non si uccidono così anche i cavalli?

"L'Ambasciatore e la Signora ... per salutare Barbara e Daniele S. ...invitano a una cena"
"Per salutare la cara Barbara S., siete invitate a un aperitivo-buffet..."
"Barbara e Daniele S., in occasione della loro partenza, invitano a un party di saluto..."

Il tutto nella stessa settimana, giuro. Probabilmente un saluto unico qui è considerato cosa da veri barboni. Si narra di una coppia che l'anno scorso è stata salutata per un mese e mezzo di fila (spero che qualcuno gli abbia poi sparato alla tempia per finirli, poveretti). Alla fine uno non vede l'ora che i carissimi Barbara e Daniele spariscano in fretta e definitivamente all'orizzonte, prima che a qualcun'altro venga in mente di salutarli con un brunch, una colazione seduta, un breakfast in piedi, un after hour sdraiati o un giro di crodini al bar.
Ma che incubo! Per giunta ora che uno dovrebbe stare un po' a dieta, c'è la prova-costume dietro l'angolo insomma.

Liberi tutti.

Volevo rispondere a un'osservazione nell'ultimo post, poi mi sono messa a riflettere perché in effetti la questione è complessa ed è in parte una risposta a cosa ci trovo di affascinante nello stare a Pechino. E' paradossale, visto che si parla di un regime, ma il senso di libertà che respiro qui è incredibile. In parte perché sono fuori ruolo io, in vacanza da me medesima, per così dire. Certamente lo status da expat ti colloca poi in una zona franca nella quale puoi assumere identità nuove e diverse da tutto quello che eri in patria (Bree ne ha approfittato biecamente, per dire). Ma soprattutto questo straordinario frullato di stili, usi, costumi e persone che è diventata la Pechino di oggi, e la sua rapidissima esposizione al mondo esterno, hanno reso tutti piuttosto imperturbabili a qualunque tipo di eccentricità, comportamentale e di abbigliamento. Qui è facile vedere dentro una banca signori in pigiama e impeccabili gessati da City di Londra. Nei limiti (pesanti, per carità), che conosciamo, puoi fare quello che vuoi, they really don't care. Non sarà un paese libero, ma di certo è molto liberatorio.

Pechinotrendy.

Qui col trendy non si scherza. Nel senso che o proprio non si sa cosa sia o si va giù pesantissimi. Prendete il Bellagio, che a dispetto del nome è un ristorante taiwanese. Situato nella fighissima zona del Worker's Stadium, vicino ai più rinomati locali notturni, il luogo vanta una clientela glamourella quant'altri mai, che da sola vale la cena. Grazie a un tavolo vista ingresso vedo arrivare giovanotti con cresta bionda, fanciulle con occhiali da sole giganti e cappelli a tesa larga (sono le 8 pm), catene e catenelle che spuntano da ogni dove, minigonne inguinali e persino un tizio con la felpa a rovescio, zip sulla schiena e cappuccio sotto il mento. Mentre tento di allacciare il tovagliolo al contrario, tanto per non abbassare il livello glam generale, noto qualcosa di strano che al momento non riesco a definire. Finalmente mi rendo conto che le cameriere sono clonate. Ovvero, non solo vestite tutte uguali, ma anche pettinate uguali, tutte con lo stesso taglio corto e scolpito, sicuramente firmato da Tony e Guy, oh yeah.

W gli hacker!

E i proxy, e gli amici che me li postano! Dal 15 maggio non potevo più accedere a blogspot, quindi niente sol dell'avvenir. Ma grazie a un paziente lavoro di hackeraggio, la vostra casalinga è di nuovo in rete. Merci beaucoup a Pietro, Fabri,Ylenia.

Fil rouge!

E' finalmente arrivata la stagione dei garden parties, che personalmente ho solo letto nei romanzi di Greene, Waught & co. Io vivevo bene anche senza, ma per Bree questo è un momento diciamo essenziale dell'esistenza. Così, quando arriva il fatidico cartoncino dell'ambasciata europea, ci si issa sul tacco alto e via. 

Secondo Bree, un garden party dove non si conosce nessuno comporta un bicchiere di bianco graziosamente tenuto in mano e diversi sorrisi or qui or là come se si conoscessero tutti ma si fosse indecise su chi salutare per primi. La soluzione Belushi prevederebbe di arraffare tutto l'alcol disponibile, abbordare sconosciuti, ridere a crepapelle mentre si farfugliano storielle sconnesse, per vomitare infine dietro un cespuglio di ortensie. La mia via di mezzo consiste nel trattare il tutto come il mitico "Giochi senza frontiere":

a- Indovinare la provenienza degli invitati dall'abbigliamento delle signore.

b- Salutare Gennaro Olivieri (in questo caso l'ambasciatore europeo) alternando una frase in inglese a una in francese o altra lingua della UE.

c- Identificare tutte e 27 le bandierine degli stati membri (o sono 28?)

d- Girare tutti gli scaldavivande del catering cinese che ha preparato la sua versione di 27 o 28 cucine e fare il giro delle nazioni in un solo piatto, restando vivi.

e- Scommettere con il proprio vicino che si avrà il coraggio di assaggiare la cucina più disgustosa e repellente di tutte, siete indecise fra quella romena e quella estone.

f- Scoprire che il vicino è estone.

g- Seppellirsi dietro un cespuglio di ortensie.